第66章 实用主义的松动
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梅雨季的潮湿渗进工作室的砖缝，郭静将揉好的泥团摔在陶轮上时，指腹触到泥料里若有似无的砂粒。
这是她特意从老家带来的土，混杂着长江边的细沙，陈腐三年后仍带着某种固执的颗粒感，像母亲说话时总带的那丝硬邦邦的质问语气。
“又在鼓捣这些卖不出去的玩意儿？” 搪瓷饭盒搁在工作台上的声响惊动了陶轮上的泥坯，郭静抬头时，母亲正用袖口擦拭玻璃展柜，指尖划过“破碎的月亮”系列残片，眉头皱得像她揉泥时掌心挤出的褶皱。
饭盒里飘出酱菜香，与窑炉边的松香混在一起，在潮湿的空气里织出一道味觉结界。
“这次做的是罐子。
”郭静关掉陶轮，泥坯在转盘上保持着未完成的弧度，像片被风吹皱的荷叶。
母亲凑近些，老花镜滑到鼻尖，视线落在坯体上那些不规则的凹陷上——那是郭静用指甲掐出的痕迹，模拟着暴雨砸在江面的瞬间。
“罐子？”母亲用指节敲了敲泥坯，“口小肚子大，能装三碗米？” 这句话像块冷窑砖砸进记忆。
十二岁那年，郭静偷用外婆的釉料做了只歪脖子花瓶，母亲发现后摔碎在院子里，碎瓷片混着泥浆，在青石板上画出刺目的泪痕。
此刻她看着母亲指尖在坯体上摩挲，突然发现那双手比自己记忆中瘦了许多，虎口处的老茧却依然顽固，像块烧透的陶釉。
“装不了米，”郭静递去湿布，看母亲擦手时避开掌心的螺旋状疤痕，“但能装月光。
” 母亲snorted一声，转身去翻晾坯架上的作品。
阳光透过天窗的玻璃格子斜切进来，在她后背织出明暗相间的条纹，像极了郭静去年烧制的“时光断层”系列。
忽然，母亲的手停在一只灰陶罐前，那是郭静上个月的试验品，表面保留着拉坯时全部的指纹，釉色介于灰与蓝之间，像暴雨前的云层。
“这个……”母亲的指尖在某道指纹上停留，“看着怪舒服的。
” 工作室的挂钟走得格外清晰，秒针跳过三格的声响里，郭静听见自己的心跳。
母亲从未用过“舒服”来评价她的作品，这个词带着某种危险的柔软，像窑火将熄时的余温，随时可能被冷水浇灭。
她看着母亲的侧脸，发现鬓角的白发比上次见面时又多了些，耳后还沾着几根稻草——大概是今早去市集路过粮店时蹭上的。
“是用景德镇的紫泥做的，”郭静走过去，故意用肩膀轻轻撞了撞母亲，“你看这道纹路，像不像老家渡口的石阶？” 母亲没说话，却伸手摸了摸罐口。
那里有处刻意保留的缺口，边缘被磨得温润，像被江水常年冲刷的鹅卵石。
郭静忽然想起小时候，母亲总是把煮好的红薯放在粗陶碗里，碗沿有个小豁口，每次喝汤时嘴唇都会碰到那处缺口，像是碗在轻轻吻人。
“你外婆当年……”母亲的声音突然低下去，手指在缺口处摩挲，“她烧的碗总留个小角不施釉，说这样碗会透气，盛的汤才不会腥。
” 郭静猛地转头，看见母亲眼里闪过一丝慌乱，像被窑火惊飞的飞蛾。
她想起第42章里翻出的那本旧笔记，
这是她特意从老家带来的土，混杂着长江边的细沙，陈腐三年后仍带着某种固执的颗粒感，像母亲说话时总带的那丝硬邦邦的质问语气。
“又在鼓捣这些卖不出去的玩意儿？” 搪瓷饭盒搁在工作台上的声响惊动了陶轮上的泥坯，郭静抬头时，母亲正用袖口擦拭玻璃展柜，指尖划过“破碎的月亮”系列残片，眉头皱得像她揉泥时掌心挤出的褶皱。
饭盒里飘出酱菜香，与窑炉边的松香混在一起，在潮湿的空气里织出一道味觉结界。
“这次做的是罐子。
”郭静关掉陶轮，泥坯在转盘上保持着未完成的弧度，像片被风吹皱的荷叶。
母亲凑近些，老花镜滑到鼻尖，视线落在坯体上那些不规则的凹陷上——那是郭静用指甲掐出的痕迹，模拟着暴雨砸在江面的瞬间。
“罐子？”母亲用指节敲了敲泥坯，“口小肚子大，能装三碗米？” 这句话像块冷窑砖砸进记忆。
十二岁那年，郭静偷用外婆的釉料做了只歪脖子花瓶，母亲发现后摔碎在院子里，碎瓷片混着泥浆，在青石板上画出刺目的泪痕。
此刻她看着母亲指尖在坯体上摩挲，突然发现那双手比自己记忆中瘦了许多，虎口处的老茧却依然顽固，像块烧透的陶釉。
“装不了米，”郭静递去湿布，看母亲擦手时避开掌心的螺旋状疤痕，“但能装月光。
” 母亲snorted一声，转身去翻晾坯架上的作品。
阳光透过天窗的玻璃格子斜切进来，在她后背织出明暗相间的条纹，像极了郭静去年烧制的“时光断层”系列。
忽然，母亲的手停在一只灰陶罐前，那是郭静上个月的试验品，表面保留着拉坯时全部的指纹，釉色介于灰与蓝之间，像暴雨前的云层。
“这个……”母亲的指尖在某道指纹上停留，“看着怪舒服的。
” 工作室的挂钟走得格外清晰，秒针跳过三格的声响里，郭静听见自己的心跳。
母亲从未用过“舒服”来评价她的作品，这个词带着某种危险的柔软，像窑火将熄时的余温，随时可能被冷水浇灭。
她看着母亲的侧脸，发现鬓角的白发比上次见面时又多了些，耳后还沾着几根稻草——大概是今早去市集路过粮店时蹭上的。
“是用景德镇的紫泥做的，”郭静走过去，故意用肩膀轻轻撞了撞母亲，“你看这道纹路，像不像老家渡口的石阶？” 母亲没说话，却伸手摸了摸罐口。
那里有处刻意保留的缺口，边缘被磨得温润，像被江水常年冲刷的鹅卵石。
郭静忽然想起小时候，母亲总是把煮好的红薯放在粗陶碗里，碗沿有个小豁口，每次喝汤时嘴唇都会碰到那处缺口，像是碗在轻轻吻人。
“你外婆当年……”母亲的声音突然低下去，手指在缺口处摩挲，“她烧的碗总留个小角不施釉，说这样碗会透气，盛的汤才不会腥。
” 郭静猛地转头，看见母亲眼里闪过一丝慌乱，像被窑火惊飞的飞蛾。
她想起第42章里翻出的那本旧笔记，